Сегодня: 18 октября 2019 | 12:04
Облачно+7ветер 3 м\с
Язык: рус укр

Войти

Авторская колонка Алексея Уса “Под небом голубым есть город”

07:01

Это город на побережье, пропахший морем и, как уверяют местные, йодом. Город, который больше ждет. И жизнь по-настоящему здесь кипит только три-четыре месяца в году, и то, происходит это болезненными очагами, которые прижигают самые яркие его места. Все остальное время, закутавшись в старое верблюжье одеяло, он сидит у моря и ждет, находясь то в полудреме, а то и вовсе в бессознательном стоянии.

Для каждого он разный. Для меня это город детства, первой любви и просто любви, город невосполнимых потерь, это место, где родился и растет мой сын, где живёт моя семья. Здесь похоронены дорогие моему сердцу люди, те, которые приняли меня на этом свете таким, какой я есть, те, кому всегда была небезразлична моя судьба. По-настоящему небезразлична. Мои люди, которых нельзя заменить. Их можно приумножить, правда, с годами, делать это все сложнее. Поэтому сейчас так важно иметь место, где поддерживают огонь твоей души. Просто прийти, устало сесть на стул, безвольно опустить руки и посидеть, принюхиваясь к дому. И тебя никто не будет ни о чем расспрашивать, просто посмотрят, улыбнутся и дадут побыть с собой. И эти места – они здесь, в моем городе.

Это город-дом. Место, куда, где бы ты ни был, хочешь вернуться, чтобы вдохнуть немного чувств и пройтись по тем улицам, в которых ты видишь отражения своего прошлого. Это город, в котором не нужно пяти рукопожатий, чтобы замкнуть цепочку знакомств, здесь нужно просто жить. Именно поэтому отсюда часто хочется бежать, не оглядываясь, сбиться в иноходь, чтобы как можно скорее потерять очертания побережья. А потом затосковать и ломиться очертя голову назад – домой.

Это не город контрастов. Черного и белого здесь мало, зато он полон полутонов. Приглушенные цвета и легкий шелест прибоя на фоне подвыгоревшего неба, прикрывающего все невесомым куполом. Купол этот часто треплют всевозможные ветра, иногда он не выдерживает – взрывается кровавым закатом, падает в море и растворяется в нем.

Здесь нет ритма, но есть темп. Метроном жизнь мерно отбивает его сухими щелчками. Если проснуться среди ночи и открыть окно, ты их отчетливо услышишь. Ночью вообще хорошо слушать город. В темноте звуки становятся смелее, город, как мифический зверь, говорит с теми, кто умеет слышать.

Это город плохих людей, это город хороших людей и тех, на кого тебе плевать. Мне вообще кажется, что географическая привязка не влияет на характер населения. Всегда есть такие, о которых можно замараться. Они хуже тех, которые бьют наотмашь без предупреждения. Последним можно дать сдачи, эти же просто отравят жизнь, и ветряные мельницы перебьют тебе все кости. Но попадаются те, которые могут оценить себя и умеют ценить других. Они несут энергию, в них живет Бог.

Это город-донор. Наши есть везде, успешных и выбившихся в люди здесь знают и помнят – героев провинциального побережья. Здесь вообще умеют ценить даже незначительные победы, в противовес с удовольствием радуются чужим поражениям. Здесь дорожат нужными знакомствами и знают друг друга всю жизнь. Местных можно узнать по говору, загару и недовольному виду.

Это мой город, город, частью которого я буду всегда, моя большая семья. И я по-прежнему буду возмущаться, когда какой-то невежда, где бы это ни было, осмелится спросить: «Бердянск? Это где?»

Сегодня твой день рождения, поздравляю тебя. Прости, сказал, как думаю, в семье ведь только так. Люблю тебя, город ветров, палящего солнца, тополиного пуха, ложной горы, город поэтов и художников, город браконьеров и торговцев кукурузой. Люблю тебя, как не смогу полюбить больше ни одно место на земле.